San Nicolás: Ese olor silente de humedad del clautro en la penunbra, en el centro del patio silencioso la fuente con el limonero languido y una gotitas de rocío en el brocal. La verja, ese muro de hierro que me separa de la feliz pisada de lo eterno, donde al fondo un vijo árbol se extira por respirar, miestras las camapna de la concatedral lanza su bronce al aire en la llamada de la misa de las doce. Una fotógrada sentada en le borde de la piedra experimenta con sus cámara digital los pasos de ha de dar para que entre la luz del silencio de los claustros. El templo que ha llenado de la religiosidad dominical, el Obispo oficia la misa con todo boato de casullas y mitras.
En el libro Los pueblos escribe Azorín con prosa modernita:
"Yo veía los conventos silenciosos y retirados, con sus huertos amenos, las pequeñas y claras celdas con su estante de libros, los claustros largos y sonoros. Yo veía las ermitas que se levantan en las fragosidades de una montaña o en la monotonía de un llano. Yo veía, en fin, todos los parajes y lugares que en nuestra España frecuentan la devoción y la piedad. ¿No está en estas iglesias, en estas columnas, en estas ermitas, en estos conventos, en este cielo seco, en este campo duro y raso, toda nuestra alma, todo el espíritu intenso y enérgico de nuestra raza?"
